《关闭小说畅读模式体验更好》

        我把这三行诗反覆读了好几遍，雨後的山风吹过来，吹得纸条在我手中

        轻轻颤动。

        不是谜语，不是暗号，不是留给侦探的提示。这是一段悼词。是他写给

        自己的。

        那一刻，所有零散的碎片忽然拼到了一起。保险金。厨具。微缩模型小

        镇上的那把刀。一个不曾赌博、不曾x1毒、待每个人如待自己的三星主

        厨，把童年最珍贵的东西埋进土里，然後留下了一首诗。

        我的手指紧紧捏着纸条的边缘，指节因为用力而微微泛白。

        这件事依然扑朔迷离——我还不知道他是怎麽Si的，为甚麽而Si，甚至

        连他的屍T在哪里都还不知道。但跪在那片被雨水浸软的泥地上，捧着

        内容未完，下一页继续阅读